Pinches viejas flacas.

¡No mamen! Esta puta semana me infectó un pinche virus de gripa que me tuvo tirado todo el fin de semana. Ni pedo. Aproveché para ver la tele. Aunque debí decir que por ver la tele desaproveché mi vida. Interpreto que me sentí asediado por algún inopinado sentimiento de culpa, motivado a su vez por no haberme cubierto debidamente el cuerpo una de estas noches en que al frio le ha dado por ponerse majadero, ya que yo por ser el remolón que soy y, consecuentemente, por quererme evitar el cargo de cargar un suéter anduve el martes paseándome noctámbulamete por la ciudad mostrando mis cueros. Quizá, pues, por este inopinado sentimiento culpaginoso haya optado por algunas horas de penitencia. No tengo nada contra el sentimiento de culpa, cual si fuera psicoanalista feminista o conductora de programa matutino de televisión o fanática de Raúl Velasco, pues con mucho prefiero cargar una culpa, cuando es simple y esta bien visible, a cargar esa otra quimera que es la culpa por no haberse liberado aún de las culpas.

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Había escuchado últimamente buenos comentarios de un programa llamado Dr House, e incluso de gente que aparenta ser más refinada y tener algo más de buen gusto que un servidor; personas, por ejemplo, que distintamente a mí, no disfrutan de las películas de Alfonso Zayas ni del rock tropi-psicodélico de Chicoché, y que prefieren un elegante vaso de wiski a un boing de guayaba. Pues he aquí que yo opino que ese programa es infinitesimalmente semejante a un buen pedazo de caca. El doitorcito ese es el peor cliché que he visto en años, quizá desde el personaje de villano que en la chachanovela "Muchachitas" interpretaba Alejandro Camacho, y que si mi memoria no me falla se llamaba Federico Cantú. ¡Mierda que me cago en diez! Lo peor es que los hay quienes confunden al House con un ícono de la contracultura, sin advertir y sin querer advertir que la de contrariedad, como escribía pulcramente Hume, no es relación sintética sino analítica. En fin, que un antihéroe pop siempre compartirá los mismos rasgos que un héroe pop, esos mismos que hacen en mí un efecto vomitivo. Es como los mexicas que se emocionaron porque ganó las elecciones el demócrata gringo: allá ellos y lo que les dure la ilusión, que a mí la verdad se me da una higa que se ilusionen con quien quieran. Lo que no puede dejar de expresar es que me resultó insufrible la corrección política de quienes escriben el programa del doitorcito ese y de su puta madre que le parió.


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Pues a propósito de la corrección política y de la necesidad de expresar lo que siento y pienso, cúmpleme dar noticia de la indignación que sufrí cuando, durante esa penitencia inconciente que me autoimpuse, hube terminado de ver las películas de batman que a la sazón transmitieron en el canal Fox. Nunca las había visto, porque ir al cine a ver batman es de tan grandota güeva como ir al Azteca o Guillermo Cañedo a ver al América. Pos la primera de Batman está cotorra, desde luego que mamona y lameloide, aunque de vez en vez me fue menester echar coyotitos intermitentes pa evitar el aburrimiento crónico y el hastío. Pero la segunda, donde salen Gatúbela y el Pingüino, fue la causa inmediata de mi ya mentada indignación. Mejor dicho: dicha causa fue la cuasi tísica Gatúbela que sale en esa película. En verdad fue lo más decepcionante que he visto desde la contratación de Schuster por los Pumas en el 97. Sé que hay muchos putitos a quienes les gusta Michelle Pfeiffer, pero seamos honestos, hagamos a un lado la mercadotecnia y dejemos a un lado el prejuicio racista que nos inclina a pensar que una mujer, por ser dueña de ojos claros y cabellos rubios es guapa. Pero lo peor, la magrez de carne de esa mujer apenas y mueve a lanzarle un bolillo o un plato de frijoles charros, ¡qué va una semilla! Esa rubia tísica es ideal para metrosexuales, pero no para hombres. Me esperaba mucho de gatúbela porque la gatúbela de la serie de Batman de los sesenta sí que era dueña de una cuerpo legendario y literalmente monumental.

No nos perdamos en detalles, que si la película está de la chingada, aunque ciertamente lo está; pero sea, con una gatúbela que tuviera un cuerpo digno de la mujer gato uno hubiera podido pasarse un buen rato. Pero la cosa no quedó ahí. En verdad lograron colmarme cuando, al terminar la segunda película del Batman, programaron "Catwoman". Yo pensé ingenuamente: seguramente alguien quizo reivindicar a la mujer gato que habita en nuestros sueños , enmendar el entuerto y desfacer el agravio perpetrado por el ridículo de Tim Burton. Pensé, también, que para tal tarea ese alguien habría contratado una actriz que hiciera sus tres comidad al día y que no confundiera un abdomen plano con un vientre voluptuoso y bello. Pero pues hete aquí que nel, niet, nicht, ni madres, no sólo era una pinche gatúbela más flaca que el Flaco Ibáñez, sino que además fea como este mismo Flaco Ibáñez ¡A chingar a su madre, pinches y putísimos diseñadores de imagen de Hollywood: entiendan de una vez que las mujeres deben tener tetas (¡¡¡¡TETAS, NO BUBIS!!!!!!!!!!!!!) y nalgas, grandes y duritas! A ver, bola de putos y mariquitas: ¡A ver y a aprender! (que a veces aprender es divertido, como decía Genaro Moreno, el carnal de Rogelio).

Dechado y prueba de la verdadera vocación esférica del culo femenino.


Una gatúbela rutilante, con carne bien acomodada un su sitio. A esta gatita yo si la preño y le regalo mi apellido Cajinas.

En cambio, he aquí un par de trapos esmirriados:

La foto pretende mucho, por lo menos alentar la cachondez de quien la mira; hace la finta de mostrar la cadenciosa curva que se forma entre cadera y cintura en todo cuerpo de mujer, pero la finta quedad en finta porque esta mujer, quien ciertamente tiene cara gato, carece de osamenta y de carnes femeninas. Hasta Adam West enseña un quiebre de cadera más explícito.

Como decía ya, esto es el colmo. Concedo que tiene más o menos buen chicarrón, aunque tampoco para hacer juegos de artificio por ellos, pero para el caso hasta un hombre con ginecomastía puede tener buenas y rotundas ubres. Sucede que esta mujer (?) tiene el culo demasiado fino, nalgas muy pobremente abastecidas, además de carecer de figura orgánica, como que más parece ésta ser la de un plano cartesiano que la de un cuerpo. Muchos dicen que tiene buen cuerpo, pero este juicio es un efecto y nada más del asedio de la propaganda, De acuerdo, tiene más o menos buen chicharrón (tampoco la gran cosa), pero carece de nalgas y de curvas apetitosas, además tiene cara de chango.